Vor 25 Jahren

Sonntag, 9. November 2014 von Karen 30 Kommentare

… war ich 13.

Ich sage immer, wie froh ich bin, dass ich 13 war: alt genug, um noch echte Erinnerungen an das Leben in der DDR zu haben, aber jung genug, um noch keinen wirklichen Repressalien ausgesetzt gewesen zu sein.

Das mit der Reisefreiheit zum Beispiel, das war mir egal. Noch interessierte ich mich nicht für ferne Länder, noch vermisste ich das Reisen nicht. Ich war ein paar Mal in Polen im Ferienlager, und jeden Sommer verbrachten wir drei Wochen Wanderurlaub auf einem Bauernhof in der Malá Fatra, dessen Besitzer mit jedem Jahr mehr Freunde und weniger Vermieter wurden und die – selbst kinderlos – mich über alles liebten. Es war eine Art zweite Heimat.

Im Grenzgebiet zur ČSSR aufgewachsen, wo ich oft schnell mal auf die andere Seite des Grenzsteins hüpfte, um zu verkünden: „Guckt mal, ich bin im Land von Jožko und Helena!“, wunderte ich mich sehr, als wir einmal – ich war fünf – im Böhmerwald waren und meine Eltern dort von der Grenze mit eher furchtsamem Unterton sprachen, als die Rede war von Zäunen und Minen und Bloss-nicht-zu-nahe-Kommen. Es war meine erste Begegnung mit der Tatsache, dass es solche und solche Grenzen gab.

Dass es nie das zu kaufen gab, was man gerade haben wollte oder brauchte, und dass wir auch keine „Westverwandtschaft“ hatten, die ab und zu mal ein „Westpäckel“ schickte, war für mich auch nicht so schlimm. Meine Mutter ging unermüdlich in die immer wieder gleichen Läden, um nach den immer wieder gleichen Sachen zu fragen. Oft konnte sie dann doch was Schönes für mich ergattern. Manchmal hatte ihr auch eine Verkäuferin von sich aus was zurückgelegt: „Weil Sie doch immer herkommen und ein kleines Kind haben…“ So kam ich beispielsweise als Kleinkind zu einem Auto-Kindersitz (Eine echte Rarität! Noch dazu im heute wieder hochmodernen Fliegenpilzdesign!) oder später zur fast vollständigen Reihe von Wolkows Smaragdenstadt-Büchern. Als die DDR aus irgendeinem unerfindlichen Grund eine Zeitlang keinen Kakao importieren konnte, war ich vermutlich der einzige Mensch in der DDR, der sich über die weisse Schokolade freute und traurig war, als es dann doch wieder Kakao und keine weisse Schokolade mehr gab. Nur so eine Digitaluhr, die hätte ich schon gerne gehabt. Oder einen Walkman.

Als Schulkind ging ich zur Christenlehre, aber ich war auch bei den Pionieren. Ich hätte wie alle in der 8. Klasse an der Jugendweihe teilgenommen, und wäre dann eben in der 9. Klasse konfirmiert worden. (Aber dazu kam es ja dann nicht mehr.) Meinen Eltern war es wichtig, ihre Überzeugungen nicht zu verstecken, aber mich auch möglichst wenig Repressalien auszusetzen. Meine Zulassung zur Oberstufe und zum Studium wollten sie nicht aufs Spiel setzen.

In der weitläufigen Verwandtschaft meines Vaters wurde bei Zusammenkünften stets über Politik diskutiert. (Und das hat sich auch nach der Wende nicht geändert.) Wenn ich an meinen Onkel denke, dann sehe ich ihn in seinem 70er-Jahre-Drehsessel sitzen und über seine Sicht der Dinge dozieren. Ich fand das als Kind zugleich langweilig und faszinierend. Meine Mutter, der seinerzeit einmal ein Ausbildungsplatz mit der Begründung „Monika L. gibt Antworten, die aus anderer Richtung kommen“ verweigert worden war, nahm zu Hause kein Blatt vor den Mund, beherrschte aber in der Öffentlichkeit recht gut die Gratwanderung zwischen Sich-selbst-treu-Bleiben und Nur-keinen-grösseren-Schaden-anrichten. Meine Eltern haben mir nie ausdrücklich gesagt, dass ich bestimmte Dinge in der Schule nicht sagen darf. Instinktiv wusste ich, wie der Hase läuft.

Im Sommer 1989 hatte ich zehn statt der üblichen acht Wochen Ferien. Wir fuhren nämlich schon im Juni in unseren alljährlichen Malá-Fatra-Urlaub. Danach war ich zwei Wochen im Ferienlager in Polen und zuletzt noch auf einem sogenannten „Verbandstreffen“ – ich trainierte damals mit grosser Begeisterung Orientierungslauf – nach Schwerin. Als die Schule wieder anfing, erwarteten mich als Siebtklässlerin neue Unterrichtsfächer mit so klangvollen Namen wie „Staatsbürgerkunde“ und „Einführung in die sozialistische Produktion“. Lange sollten wir nicht darin unterrichtet werden. Zu Schuljahresbeginn war noch alles wie immer – aber doch schon ein bisschen anders. Fast im Aufbruch. Während der Sommerferien waren hunderte DDR-Bürger über Ungarn – das überraschend die Grenzen geöffnet hatte – nach Österreich geflüchtet, hunderte hatten die deutsche Botschaft in Prag besetzt. So sehr man in der Schule versuchte, diese Menschen als Volksverräter zu verdammen – aus unserer Klasse fehlte übrigens nach den Sommerferien keiner – so unsicher hörten sich die Lehrer dabei schon an. Die Züge mit den Flüchtlingen aus der Prager Botschaft fuhren auch durch unsere Stadt.

Am schlimmsten traf meine Eltern und mich die darauf folgende Einschränkung des noch letzten Restchens Reisefreiheits: auch in die Tschechoslowakei – das letzte Land, in dem es bisher noch ohne gegangen war – sollte man fortan nur noch mit Visum (also auf Antrag und nur mit triftigem Grund) reisen können. Hatte mich bisher die nicht vorhandene Reisefreiheit eher nicht berührt, war ich jetzt umso betroffener: ich fürchtete, Helena und Jožko und ihre Tiere nie wieder besuchen zu können. Meine Eltern drücken es bis heute so aus: „Es war, als hätte man zu den Mauern ringsrum noch einen Deckel draufgemacht!“

Für Anfang Oktober hatte der Betrieb meines Vaters eine Busfahrt nach Prag organisiert. Wir hatten eigentlich gar nicht dran teilnehmen wollen – wir machten uns nicht viel aus organisierten Reisen und fuhren sowieso jedes Jahr mindestens einmal nach Prag – aber wir sagten dann ganz schnell zu. Vielleicht war es die letzte Gelegenheit, die geliebte Stadt noch einmal zu sehen. Es war ein trostloser Ausflug.

Nachdem am 7. Oktober eine friedliche Demonstration in unserer Stadt noch gewaltsam aufgelöst worden war, gingen wir in der folgenden Woche schon als ganze Familie mit: noch war nichts entschieden, noch kam es auf jeden einzelnen an, der dabeiwar, aber man wusste schon, dass man nicht mehr unmittelbar um seine Freiheit oder gar sein Leben fürchten musste. Der Demonstrationszug zog einmal auf den grossen Strassen, auf denen sonst die 1.Mai-Demonstrationen stattgefunden hatten, um die innerste Innenstadt. Polizisten schauten reglos zu. Als wir am Gebäude der Bezirksleitung vorbeikamen, war dort alles verdunkelt, aber im vierten oder fünften Stock wurde plötzlich ein Vorhang einen Spalt weit aufgezogen und jemand schaute herunter. Dann ging der Vorhang wieder zu. Die da hatten ja mehr Angst vor uns als wir vor ihnen!

Die Herbstferien Mitte Oktober verbrachten wir im Vogtland. Der Betrieb meines Vaters hatte dort ein Betriebsferienheim, in dem wir, bevor ich ein Schulkind wurde, immer die zweite Januarwoche mit Skifahren verbracht hatten. Die Gegend war schneesicher, wunderschön, und meine Mutter war jedes Mal froh, sich eine Woche lang mal nicht ums Essen kümmern zu müssen. Es gab dort ein gemeinsames Fernsehzimmer, das der Heimleiter den Gästen jedes Jahr bei der Begrüssung mit den gleichen Worten vorstellte: „Fernsehn könnder erschdes un zweedes guckn – an den Knöbbn könnder drehn so vieler wolld, mehr kommd nich.“ So auch diesmal. Vom Rücktritt Erich Honeckers erfuhren wir an einer Tankstelle in Klingenthal. „Habders schon geheerd? Dor Honegger is zerriggedredn!“, verkündete uns der Tankwart mit einem Grinsen im Gesicht.

Es begann die Zeit – die ungefähr zwei Jahre lang anhalten sollte – in denen meine Eltern dauernd irgendwelche Nachrichten und Reportagen guckten. Wie ich das gehasst habe! (Wie gut ich das heute verstehen kann!)

Am 4. November feierte mein Opa seinen 75. Geburtstag. Alle kamen zu spät, weil jeder, genau wie meine Eltern, zwar schon auf dem Sprung gewesen war, aber im Fernsehen die Abschlusskundgebung der Demonstration auf dem Berliner Alexanderplatz übertragen wurde, und jeder nur noch eine Rede anhören wollte. Und noch eine. Und diese eine noch. Und vielleicht noch eine, bevor wir dann aber wirklich losgehen… Als dann doch alle da waren, wurde weiter diskutiert und beredet. Der Geburtstag meines Opas wurde so ein bisschen zur Nebensache.

An den 9. November selbst habe ich keinerlei Erinnerungen. Vermutlich schlief ich schon, als Schabowskis Versprecher in die Nachrichten kam. Ich kann mich auch nicht daran erinnern, wie ich es erfahren habe. Vermutlich haben es mir meine Eltern am nächsten Morgen erzählt, und ich schätze, in der Schule werden wir am 10. November auch über nicht viel anderes geredet haben.

Gleich am nächsten Samstag fuhren wir nach Berlin. (Samstags bekam man relativ problemlos eine Freistellung von der Schule unter dem Vorwand, entfernte Verwandte zu runden Geburts- oder Hochzeitstagen besuchen zu wollen. Ich hatte damals unheimlich viele Verwandte in vielen schönen Gegenden der DDR, in denen sich ein Wochenendkurzurlaub lohnte. In Berlin selbstverständlich auch. ;-) ) Wir wussten ja nicht, ob es sich die Regierung nicht doch wieder anders überlegen würde. Auch deshalb wollten wir so schnell wie möglich wenigstens einmal „in den Westen“ reisen.

Westberlin kam mir unheimlich sauber und bunt und laut und voll vor. Die Gedächtniskirche, die ich von einer wohlgehüteten Postkarte kannte, enttäuschte mich ein bisschen: die war ja viel weniger imposant als auf dem Postkartenbild! Und erst recht viel weniger imposant als die Ruine der Dresdner Frauenkirche, die ja damals noch Ruine und Mahnmal war. Wir liefen einmal den Ku’damm rauf und wieder runter. Wir guckten Schaufenster an, und wir gingen in einen Buchladen. Diese vollen Regale! Diese riesigen Bücherstapel! Und dann das ganze Schnickeldi dazwischen, so bunt, dass einem die Augen flirrten! Gekauft haben wir nichts bei diesem ersten Ausflug „in den Westen“ ausser vermutlich irgendwas an einem Obststand – Bananen, Apfelsinen – und einem kleinen, rosa Pandabären, den ich, mit seinen Pfötchen an meine Jacke oder meinen Rucksack geklammert, dann monatelang mit mir herumtrug.

Ein oder zwei Wochen später fuhren wir nach Bayern, weil Bayern jedem DDR-Bürger nochmal 40 DM zusätzliches Begrüssungsgeld zahlte. Wir hatten’s ja nicht weit. Von diesem Ausflug kann ich mich nur an den Stau (!) auf der damals einspurigen A72 erinnern und daran, dass es furchtbar kalt und neblig war. Vermutlich sind wir dann auch recht bald wieder heimgefahren. Vorher suchten wir aber noch eine Schule: weil ich schon immer gerne Briefe geschrieben hatte – mit diversen russischen Brieffreundinnen, mit Ferienlagerbekanntschaften – war meine Mutter auf die Idee gekommen, ich könne doch einen Brief in den Briefkasten einer Schule werfen und fragen, ob sich jemand mit mir schreiben möchte. Vier Mädchen haben mir damals geantwortet. Mit zweien davon bin ich bis heute in Kontakt. ♥

Vom Begrüssungsgeld und den 100 Mark pro Person, die man später 1:1 umtauschen durfte, fuhren wir übrigens im Juni 1990 mit einem bis unters Dach mit Lebensmitteln und Benzinkanistern vollgestopften Trabbi ins Allgäu, wandern. So schloss sich auch ein Kreis. Mein Vater war da zuletzt in den 1950ern mit dem Motorrad gewesen. Als man noch durfte.

Neulich wollte uns übrigens der grosse Herr Maus was erzählen und begann: „Früher, also als ich noch drei oder vier war…“ „Quatsch!“, unterbrach ihn das Fräulein Maus, „Früher ist nicht, als du drei warst. Früher ist vor der Wende!“

Wir haben sehr gelacht.