Lesen bildet

Neulich in der Bibliothek fiel mir ein, dass ich mal wieder nach einem Buch gucken könnte, das, weil es 2016 den Finlandia-Preis gewonnen hatte, auf Monate ausgeliehen und vorbestellt war. Ich hatte Glück – und war wahrscheinlich so ungefähr die vorletzte Turkuerin, die es noch nicht gelesen hatte – denn es standen zehn Exemplare im Regal.

Nun lese ich ja eigentlich keine finnische Literatur mehr. Aber als ich bei Allu über das fiktive Tagebuch des Architekten Engel las, wusste ich gleich, dass ich es auch damit nochmal probieren müsste.

Carl Ludwig Engel, der deutsche Architekt, der Helsinki sein russisches klassizistisches Gesicht gegeben hat und auf dessen Bauwerke wir auch schon an ganz unerwarteten Orten gestossen sind.

Beim Lesen habe ich ständig nachgeschlagen – obwohl ich das sonst fast nie mache, weil es mir beim Lesen zu aufwändig ist – was dieses und jenes Bauwerk ist und wer diese und jene Person war, und habe mich abendelang von einer Wikipedia-Seite zur anderen gelesen. So vieles, das ich noch nicht wusste…!

Die Domstufen in Helsinki, auf denen ich so gern sitze, die hat der Herr Engel eigentlich gar nicht so gewollt. Und die vier Seitentürmchen, die hat erst sein Nachfolger in die Baupläne eingebracht, weil man Angst hatte, der ganze Dom könnte ohne sie zusammenstürzen!

Ich wusste, dass er in Turku das Observatorium und die orthodoxe Kirche entworfen hat, aber dass sich in Turku auch das allererste Gebäude, das der Herr Engel in Finnland geplant hat, nämlich das ehemalige Wohnhaus eines Zuckerfabrikanten, an dem ich schon tausendmal ahnungslos vorbeigelaufen und -geradelt bin, befindet, das wusste ich bisher nicht.

Schlimmer noch. Ich wohne hier seit 14 ½ Jahren, und seit 14 ½ Jahren liebe ich den Turkuer Dom. Auch wegen seines ungewöhnlichen Turms, den er erst nach dem Turkuer Grossbrand bekam. Ich habe mich nie gefragt, warum die Turmhaube so gar nicht und doch so wunderbar zu dem mittelalterlichen Ziegelbau passt. Die hat auch der Herr Engel entworfen!

(Foto von vor einer Woche. Inzwischen ist alles grün!)

Vor allem hat das Buch mir bei der Beantwortung einer Frage geholfen, die, wem immer ich sie stelle, mehr oder weniger auf Unverständnis stösst.

„Jaaaa, der hat doch in Tampere eine Textilfabrik gegründet!“ oder „Na der hat doch in Finnland eine Schokoladenfabrik gehabt!“ oder eben „Der hat ja den Senatsplatz in Helsinki entworfen!“ ist die Antwort. Als ob ich das nicht wüsste!

Aber warum?! Was hat einen einen schottischen Unternehmer oder einen Schweizer Kürschner oder eben einen deutschen Architekten vor zweihundert Jahren nach Finnland gelockt?!

Vor zweihundert Jahren lag hier Schnee von Oktober bis Mai. Helsinki hatte 3000 Einwohner, das war ein besseres Dorf. Finnland war arm, immer abwechselnd ein Anhängsel von entweder Schweden oder Russland, und es war, von Mitteleuropa aus gesehen, am Ende der Welt. Es gab keine berühmten Skispringer und Rocksänger, die man anhimmeln konnte, es gab kein vielgelobtes Bildungssystem, das man hätte studieren wollen, es gab keine Schüleraustausche, kein ERASMUS-Programm und keine Sprachreisen, bei denen man Land und Leute und vielleicht auch seinen zukünftigen Lebenspartner kennen und lieben lernen konnte.

Der Herr Engel, das weiss ich jetzt, kam schlicht und ergreifend – und das gab es also damals schon – weil er in Deutschland keine Arbeit fand. Und weil es sich herumsprach, dass er seine Arbeit gut machte – das gab es also damals auch schon, dass einem gute Beziehungen halfen – wurde er schliesslich mit dem Neuaufbau der neuen Haupstadt Helsinki betraut und schliesslich zum Generalbauintendanten für ganz Finnland berufen.

Er hat Deutschland nie wieder gesehen. Er hat den finnischen Winter nur schwer ertragen, aber sich letztendlich arrangiert. Neben seinem Wohnhaus hat er den ersten Ziergarten Finnlands angelegt, und für seine Rosen hat er ein beheiztes Gewächshaus gebaut. Er ist nicht reich geworden mit seiner Arbeit, aber glücklich. Eine ganze Stadt bauen zu dürfen! Und selbst einem Leuchtturm konnte er noch Säulen neben der Eingangstür verpassen! Er hat Berlin sein Leben lang vermisst, aber in seiner selbstentworfenen Stadt eine Heimat gefunden.

Immer, wenn ich jetzt den Domturm sehe, denke ich: Wie schön, dass Sie hier waren, Herr Engel! Und: Wie gut wir beide es doch getroffen haben!

***

(Und jetzt bitte, liebe deutsche Verlage: Bevor ihr den nächsten finnischen Krimi übersetzen lasst… ich hätte da einen viel besseren Buchtipp!)

Wie im Bilderbuch

Als ich letzten Dienstag mit den Kindern wieder 150 km nach Norden fuhr, um den zweiten Teil unserer Skiferien anzutreten, kamen wir kurz vorm Ziel an einer einzeln stehenden, im Abendlicht leuchtenden, kleinen Kirche vorbei. „Guckt mal“, rief ich den Kindern zu, „die sieht ja aus wie die Koiramäki-Kirche!“

Koiramäki („Hundehügel“) ist ein historisches, von Hunden bewohntes Dorf aus den Bilderbüchern von Mauri Kunnas – der auch unser liebstes Weihnachtsmannbuch gemalt und geschrieben hat – die den Kindern auf kurzweilige Art das Leben auf dem Lande vor 200 Jahren nahebringen sollen. Vor Weihnachten erst hat der kleine Herr Maus das Buch über den Weihnachtsgottesdienst in der Kirche von Koiramäki gelesen!

Am nächsten Tag sassen wir mit unserer Gastgeberin in der Sauna und kamen vom Hölzchen aufs Stöckchen und erfuhren eher zufällig, dass die Kirche, die wir gesehen hatten, nicht nur aussieht wie die Koiramäki-Kirche, sondern tatsächlich das Vorbild für die Koiramäki-Kirche ist! 1997 brannte die 500 Jahre alte Kirche, die in die Weltkulturerbeliste der UNESCO aufgenommen werden sollte, vollständig ab, als ein Einbrecher seine Spuren verwischen wollte. Mauri Kunnas zeichnete daraufhin das Weihnachtskirchenbuch und spendete den gesamten Verkaufserlös für den Wiederaufbau, eine grosse finnische Papierfirma spendete das für den Druck des Buches benötigte Papier. Über 1000 Leute halfen ehrenamtlich beim Wiederaufbau.

Nun steht sie wieder. Und es war klar, dass wir auf dem Rückweg da unbedingt nochmal anhalten müssten.

„Mama! Mama! Das ist ja wirklich die Kirche aus dem Buch!“, juchzten drei Kinder von der Rückbank, als ich auf die kleine Zufahrtsstrasse einbog. „Das ist so toll!“

Der kleine Herr Maus wollte sich gern auch noch die Kirche von innen angucken: „Da sind doch die schönen Bilder an der Emporen. Da, wo auf einer Seite nur die Männer sitzen durften und auf der anderen die Frauen!“ Aber dafür müssen wir, wie das in Finnland so üblich ist, im Sommer nochmal wiederkommen.

Neulich im Kino

Vor drei Wochen war ich im Kino.

Das kommt selten genug vor. Aber als der Ähämann irgendwann im September mit den Worten: „Dein finnisches Lieblingsbuch gibt’s demnächst als Film!“ aus dem Kino zurückkam – wir gehen oft einzeln ins Kino, wegen Keiner-da-der-inzwischen-die-Kinder-hütet und noch mehr wegen oft unvereinbarem Filmgeschmack – da war mir klar, dass ich den unbedingt sehen will.

Fast hätte es nicht geklappt. Kurz vor der Premiere nämlich kam es zu einem Streit zwischen Produktionsfirma und Finnkino, der quasi einzigengrössten Kinokette in Finnland.

Das ist ja sowieso irgendwie traurig: als wir hierherzogen, gab es in Turku noch zwei grosse, zu jeweils einer Kette gehörende Kinos sowie ein kleines, unabhängiges, in dem ich z.B. mit der finnischen Freundin nochmal „Good bye Lenin“ geguckt habe oder mit dem Damals-noch-nicht-Ähämann „Gegen die Wand“, in den wir gingen, weil wir dachten, super – denn hier werden Filme nicht synchronisiert – verstehen wir mal alles… und dann über weite Strecken, in denen nur Türkisch gesprochen wurde, auf die finnischen Untertitel angewiesen waren, die uns zum damaligen Zeitpunkt noch keine grosse Hilfe waren. Seit Jahren jedoch schon gibt es nur noch eins, das hier fröhlich die Preise und das Programm diktieren darf. (Und vielleicht gehe ich auch deshalb so selten ins Kino.)

Die Produktionsfirma jedenfalls cancelte in der Woche vor der Premiere alle Verträge mit Finnkino. Und das war prima, denn sonst hätte ich noch lange nicht von dem ganz neuen, kleinen Kino am Rande der Stadt erfahren.

Man glaubt es ja kaum, aber ausser zwei Vorschauen auf ebenfalls finnische Filme kam vor dem Film überhaupt keine Werbung! Nicht eine einzige! Fünf Minuten nach offiziellem Vorstellungsbeginn war der Film schon angelaufen!

Der Film selbst hat mir übrigens auch gefallen. Man hätte den sehr viel dramatischer, aber genauso auch sehr viel klamaukiger machen können – aber das Drehbuch hat da genau wie die Romanvorlage einen sehr herzerwärmenden Mittelweg gefunden.

Ein bisschen irritierend fand ich, dass das Baby immer die teuersten Klamotten anhat und die Wohnung der Pasanens immer so durchdesignt aussieht, obwohl ja im Buch sehr realistisch dargestellt wird, wie Antti – plötzlich alleinerziehend und alleinverdienend, noch dazu in so nicht geplanter mindestens einjähriger Elternzeit – nicht nur physisch und psychisch, sondern auch ganz konkret finanziell ins Schwimmen kommt. Während der Buch-Paavo deshalb hauptsächlich Sachen aus dem Stadtteil-Second-Hand-Laden trägt, ist der Film-Paavo stets trendbewusst in Mützchen, Bodys und Schneeanzüge der teuren schwedischen Kinderbekleidungskette gehüllt, die den Film allerdings grosszügig – und wir sprechen hier ja schliesslich nicht von Hollywood, sondern einer eher kleinen, finnischen Produktionsfirma – gesponsert hat.

Und mir ging der Film zu schnell. Ein ganzes Jahr in 84 Minuten zu pressen scheint ja sowieso schon kaum möglich. Ich fand zwar, dass die Auswahl der Ereignisse, die im Film gezeigt, und der, die weggelassen wurden, sehr gelungen ist, aber was mir gefehlt hat, sind die im Buch so ausführlich beschriebenen Charaktere und zwischenmenschlichen Beziehungen. Die Frauen, mit denen Antti Tag für Tag, bei jedem Wetter auf der langen Bank auf dem Spielplatz hockt, die bleiben im Film alle ganz farblos: „Einkaufstüten-Julia“, die alle für eine Kassiererin im Supermarkt halten und die in Wahrheit Ärztin ist, das aber verschweigt, weil sonst alle von ihr erwarten würden, dass sie mal eben nebenher auf dem Spielplatz Diagnosen abgibt. Die „Müde Linda“, die Frau eines Eishockeyprofis, die es sich leisten könnte, sich Tag und Nacht bei der Betreuung ihrer Kinder von einem Kindermädchen unterstützen zu lassen, aber ihre eigenen Gründe hat, warum sie sich ganz allein um ihre Kinder kümmert und so müde ist, dass sie meist mit geschlossenen Augen auf der langen Bank sitzt. Die „Pinke Janita“, die selbst noch ein halbes Kind ist und gerade innerhalb kürzester Zeit zum zweiten Mal ungewollt schwanger geworden ist. Mir fehlten im Film ihre langen Gespräche, in denen sie wie nebenher von ihren Beziehungen, ihren Geburten, ihrer Langeweile und Einsamkeit während der Elternzeit berichten, während sie Rotznasen abwischen, Kinder von der Schaukel heben oder Sandspielzeug zusammensuchen, bevor sie schnell nach Hause eilen müssen, damit das Kind rechtzeitig Mittagessen bekommt. Nur der Satz, der auch im Buch die Perspektive wieder geraderückt, hat es auch in den Film geschafft:

„Und jetzt denkst du, du bist ein Held, Antti Pasanen, weil du dich ein Jahr lang um ein Baby kümmerst und auf dein eigenes Leben verzichtest und jeder Tag wie der andere ist?! Was glaubst du eigentlich, was wir alle hier machen?!“

Nachhilfe

Der Erstklässler erklärte mir gestern Abend zwischen Zähneputzen und Schlafengehen mal eben die Quintessenz der Kalevala.

Ich bin ihm sehr dankbar dafür, weil ich jetzt ungefähr zehnmal so viel davon begriffen habe wie nach der Lektüre derselben.

sataseitsemänkymmentäyksi

Manchmal muss man weit fahren.

Seit das Fräulein Maus die magische 120cm-Grenze überschritten hat und auf dem letzten Rummel alle verrückten Sachen Fahrgeschäfte für Grosse fahren durfte, hat sie gebettelt, dass sie mit Papa in einen Vergnügungspark darf, Achterbahn fahren.

Also fuhren wir gestern nach Helsinki. (Da gibt es noch eine ganz alte, riesige Holzachterbahn. Mit Bremsern, die hinten in den Wagen stehend mitfahren!) Der Vergnügungspark dort liegt mitten in einem eher ruhigen Wohngebiet mit kleinen Strassen – in denen während der Öffnungszeiten des Vergnügungsparks das reinste Chaos herrscht, weil alle dort parken wollen. Die 171, die hatte Glück. Die hat noch einen Platz ergattert.

Wir hatten auch Glück. Wir brauchten nämlich gar keinen Parkplatz.

Wir kamen mit der Bahn. Schon lange nämlich hatten die Kinder gebettelt, wann wir denn endlich mal wieder „Rutschzug“ fahren.

Und was soll ich sagen – so schnell war noch nie eine Autofahrt nach Helsinki um! Zwar ist das Fräulein Maus jetzt fast schon ein bisschen zu gross für die Rutsche – aber nur fast! – dafür haben wir diesmal die kleine Bibliothek, die es in jedem Spielwaggon gibt, ausgiebigst genutzt. Es gibt dort – gesponsert von einem grossen finnischen Kinderbuchverlag – jede Menge Bücher von Pappbilderbüchern bis zu Büchern zum Selberlesen für Schulkinder, die regelmässig ausgetauscht und durch Neuerscheinungen ersetzt werden.

Wir lasen von Pentti, der gern Gitarre spielen lernen will, von Siiri und den drei Ottos, das Fräulein Maus las dem kleinen Herrn Maus ein mal wirklich lustiges Pappbilderbuch vor, dann guckten wir uns noch kurz das ”Foto”album der Muminfamilie an, und dann waren wir auch schon da.

(Und ich musste nicht die obligatorischen Reise-Pixibücher, die mir alle achtunddrölfzig schon zu den Ohren rauskommen, vorlesen. Juhuu!)

Ich für mein Teil finde ja immer noch, dass sich der Rummel mehr lohnt als ein Vergnügungspark.

(Obwohl ja jetzt zum Glück im Hause F. alle grösser als ein Meter sind und es eine gute Idee war, getrennt durch den Vergnügungspark zu ziehen – der Ähämann mit der >120cm-Fraktion, ich mit der 100-120cm-Fraktion – was viel Frust erspart hat.)

Aber die Zugfahrt, die war wirklich toll!

[1-3, 4, 5, 6, 7, 8, 9-10, 11, 12, 13, 14, 15, 16-17, 18, 19, 20, 21, 22, 23, 24, 25, 26, 27, 28, 29, 30, 31, 32-35, 36, 37, 38, 39, 40, 41, 42, 43, 44, 45, 46, 47, 48, 49, 50, 51, 52, 53, 54, 55, 56, 57, 58, 59-61, 62, 63, 64, 65, 66, 67-68, 69, 70, 71, 72, 73, 74, 75, 76, 77, 78, 79, 80, 81, 82, 83, 84, 85, 86, 87, 88, 89, 90, 91, 92, 93, 94, 95, 96, 97, 98, 99, 100, 101, 102, 103, 104, 105, 106], 107-108, 109, 110, 111, 112-113, 114, 115, 116-117, 118, 119, 120, 121, 122-123, 124-130, 131, 132, 133, 134, 135, 136, 137, 138, 139-140, 141, 142, 143, 144, 145, 146-147, 148-149, 150, 151, 152, 153-155, 156, 157, 158, 159-160, 161, 162, 163-164, 165, 166-167, 168, 169, 170]

Wie mich ein einzelnes Buch wieder mit finnischer Literatur versöhnt hat

Ich würde gern öfter finnische Bücher lesen. Aber entweder habe ich kein gutes Händchen, wenn ich in der Bibliothek vor den langen Regalreihen stehe und mich für eins entscheiden soll, oder finnische Literatur ist wirklich so, wie sie mir nach dem Lesen der ungefähr zehn finnischen Bücher, die ich las, bevor ich es nicht mehr ertragen konnte, erschien: düster und melancholisch. Die Menschen in diesen Büchern litten an Depressionen, der Wirtschaftskrise, Ehescheidungen, nichtrückzahlbaren Wohnungskrediten, es ging um Kinder, die vernachlässigt und misshandelt werden, um Morde aus Eifersucht, um den Winterkrieg, um religiösen Fanatismus. Bevor ich selbst ganz deprimiert werden konnte, beschloss ich, ein für alle Mal die Finger von finnischen Büchern zu lassen.

Das heisst, dieses eine, hochgelobte, über den Vater, der plötzlich mit seinem erst ein paar Tage alten Säugling allein dasteht, für das wollte ich nochmal eine Ausnahme machen. Nur war das leider jahrelang immer ausgeliehen. Bis es mir vor kurzem wieder einfiel – und es tatsächlich im Bibliotheksregal stand. (Zwischen all den Schulden-, Krankheits- und Mordgeschichten.)

Nein, auch dieses Buch ist kein Friede-Freude-Eierkuchen-Buch. Aber es ist ein… grundpositives Buch. Eins, aus dem man, würde man es in ein Drehbuch umarbeiten, eine klaumaukische Komödie genauso machen könnte wie einen berührenden Vater-Sohn-Film. Ich musste beim Lesen abwechselnd schmunzeln, lauthals lachen, war gerührt und hatte Gänsehaut.

Ich habe beim Lesen oft gedacht: das Buch sollte man mal ins Deutsche übersetzen; anstelle der achthundertdreiundfünfzig finnischen Krimis und der sechsundneunzig Paasilinna-Romane, die ja doch alle immer wieder nur vom finnischen Mann und dem Bär handeln.

Und dann habe ich gedacht: würde das überhaupt funktionieren? Hat nicht einen Grossteil meines Lesevergnügens die Tatsache ausgemacht, dass ich mich in dem Buch wiedergefunden habe? Mich, mit den Mäusekindern im Mutterschutz, hier in Finnland. Können sich deutsche Eltern genauso kringelig lachen über die Gespräche zwischen Antti und Paavos Neuvolatante? Erkennen die sich auch wieder, wenn sich fünfzehn Mütter zur Krabbelgruppe treffen und alle ihre Kinder aus den genau gleichen Kinderwagenschlafsäcken und Schneeanzügen pellen, denen aus der Kela-Kiste nämlich? Wissen die, was Paavo verabreicht bekommt, wenn Antti ihm Jekovit und Rela-Tropfen gibt?

Nicht. Das ist es eben. Genauso, wie ich mich nie hundertprozentig einfühlen kann in Blogbeiträge, Diskussionen und deutsche Bücher zum gleichen Thema.

Ich wusste schon nach den ersten Seiten, dass ich dieses Buch nicht einfach so der Bibliothek zurückgeben kann. Dass ich das selbst haben muss. Zur Erinnerung. Daran, wie das war, damals, als die Mäusekinder in Finnland Babys waren.

Eve Hietamies „Yösyöttö“. Otava, 2010. Gebundene Ausgabe, 383 Seiten.

„Der Schurke im Muminhaus“

“Eines Nachts zu Herbstbeginn war Vollmond. Im Tal war es still, und kein Windhauch kräuselte das Meer. Alle, die im Muminhaus wohnten oder dort übernachten wollten, fanden, es wäre Schlafenszeit, aber keiner machte das Licht aus. Sie spürten nämlich alle ganz deutlich, dass diese Nacht keine gewöhnliche Nacht war. Irgendetwas Geheimnisvolles lag in der Luft.
Um Mitternacht, von keinem bemerkt, schlich ein kleiner, schwarzer Schatten die Stufen zur Veranda hinauf und ins Haus hinein. Natürlich war es nichts Besonderes, dass Leute Tag und Nacht, wann immer sie Lust hatten, im Muuminhaus aus- und eingingen. Das Haus der Muminfamilie steht immer offen. Aber dieser Gast war kein gewöhnlicher Besucher…“

Neulich fiel uns in der Bibliothek eins der – wie ich finde – schönsten Muminbücher in die Hände.

Besonders an diesem Buch sind zwei Dinge:

Erstens ist es nicht mit Zeichnungen illustriert, sondern mit Fotos. Für die Geschichte bastelte Tove Janssons Lebensgefährtin Tuulikki Pietilä ein detailgetreues Muminhaus, in dem die Szenen nachgestellt und von Tove Janssons Bruder Per Olov Jansson fotografiert wurden.

(Dieses Haus kann man sich im Mumintal in Tampere ansehen – eine Ausstellung übrigens, die den Mumins viel eher gerecht wird als die vergnügungsparkähnliche Muminwelt in Naantali.)

Zweitens erfährt man darin ganz unerhörte Dinge über den Muminvater und Stinky. Stinky, der vor allem in den Zeichentrickfilmen immer nur als unverbesserlicher und von allen gehasster Bösewicht dargestellt wird, stellt sich auf einmal als alter Freund des Muminvaters heraus!

Wer noch nie etwas von den Mumins gehört oder gelesen hat, dem wird ein wenig der Kopf schwirren von all den verschiedenen Figuren – dem Urahn, der Misa, dem Onkelschrompel, den Homsen, Mock und Meggie und all den anderen, die sich zu Herbstanfang im Muminhaus eingefunden haben. Da sollte man dann vielleicht nicht zu sehr darüber nachdenken. Es tut ja eigentlich auch überhaupt nichts zur Sache, wer wer ist.

„Der Schurke im Muminhaus“ ist ein wunderbares Buch für Kinder (auch für sehr kleine, wegen der vielen Bilder) und Erwachsene gleichermassen: voller Lebensweisheit, Spannung – und lustiger Wortschöpfungen. Und dass das Buch für einen österreichischen Verlag ins Deutsche übersetzt wurde, erkennt man daran, dass unter „der Abwasch“ der „Mistkübel“ steht. Aber genau so würden die Mumins, wenn sie denn Deutsch sprächen, vermutlich sprechen.

Tove Jansson, Per Olov Jansson „Der Schurke im Muminhaus“. Verlag St. Gabriel, Mödling-Wien, 1983. Gebundene Ausgabe, 30 Seiten.

Tomppa

Das erste Mal trafen wir Tomppa in der Bibliothek. Ich habe ihn damals gleich ins Herz geschlossen.

Tomppa ist sieben oder acht oder neun Monate alt und räumt mit Vorliebe den Küchenschrank aus. Oder benagt Schuhe. Zum Mittagsschlaf wird Tomppa in Body und Strampler, Strickjacke und Wollhose, Fäustlinge, Mütze und Schneeanzug gestopft und brüllt dabei wie am Spiess. Erst als sein Kinderwagen durch den Park geschuckelt wird, beruhigt er sich und schläft ein. Und abends erst! Statt zu schlafen, trainiert er. Um 23 Uhr hat er es endlich geschafft: er zieht sich zum ersten Mal an seinem Gitterbettchen in den Stand. Wann schlafen Babys denn eigentlich? fragt sich sein entnervter Vater. Tomppa jedenfalls weiss das auch nicht. Der benagt inzwischen sein Bettchen mit dem neuen Zahn, den noch keiner bemerkt hat.

Tomppa ist ein klasse Baby. Nicht so ein braver, kleiner Babybruder, der höchstens mal schreit, wenn er Hunger hat. Und abends ins Bett gelegt wird und dann bis morgens durchschläft. Und beim Wickeln selig das Mobile über dem Wickeltisch anlächelt, während die grosse Schwester die Cremedose reicht.
Und Tomppa hat prima Eltern. Nicht solche ätzenden Bilderbucheltern, wie Karlchen sie hat, die immer für jedes Problem eine pädagogisch wertvolle Lösung haben. Oder die Mama von dieser braven Conni, die zu allem lacht. Also ich jedenfalls lache nicht andauernd. Ich schimpfe auch. (Oder rede mir den Mund fusslig.) Man stelle sich vor, Tomppas Mutter lässt ihn sogar kurz allein, um morgens zu duschen! (Und erschrickt dann fürchterlich, als sie wiederkommt und Tomppa verschwunden ist. Ha, Tomppa kann jetzt robben!)

Die Mäusekinder haben sich mit Tomppa auch gleich angefreundet. „Wie der kleine Herr Maus!“, jauchzen die Grossen. Und der kleine Herr Maus, der kämpft mit Tomppa immer um dessen Banane. Und räumt mit Tomppa um die Wette den Topfschrank leer. Und kitzelt Tomppa den Bauch.

Neuerdings können wir uns öfter mit Tomppa treffen. Der hat nämlich wie wir seine Vorliebe für Pixibücher entdeckt. (Die hier gleich mal doppelt so viel kosten wie in Deutschland, aber das tun grosse Bücher ja auch. Bei den Pixibuchpreisen ist das immerhin zu verschmerzen.) Wir sind schon gespannt, ob Tomppa im Trotzalter auch noch süss ist. Und wie es ihm im Kindergarten gefallen wird. Demnächst sind wir aber erstmal mit Tomppa im Zoo verabredet.

Ihr wollt Tomppa auch mal kennenlernen? Kein Problem, ausser: Tomppa spricht nur Finnisch.

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Ich kann mir nicht helfen, aber skandinavische Bücher, die auf den Umschlagseiten als ”zum Brüllen komisch” oder ”das Witzigste seit langem” bezeichnet werden, finde ich einfach nur traurig.